Как мой парень покончил жизнь самоубийством

Я ждал тебя в Москве. Ты должен был прилететь вечерним рейсом. Ты любил поспать, поэтому мы купили билет на вечер. Накануне поздно ночью ты мне позвонил, чтобы пожелать приятных снов и сказать, как сильно скучаешь, и почему-то попросил прощения. Я был уставшим и раздраженным и быстро повесил трубку. Это был последний раз, когда я слышал твой голос...

Мы познакомились шесть месяцев назад. Ты гулял один вдоль берега моря, задумчиво наблюдая за игрой волн. Ярко светило солнце, но прохладный ветерок напоминал, что на улице еще апрель. Наши глаза встретились: я не помню, кто заговорил первым, да и о чем шла беседа. Все о чем я мог думать в тот момент, это неужели я нашел парня, которого искал всю жизнь. Лицо, руки, глаза, даже толстовка с капюшоном - ты выглядел точно так, как я тебя себе представлял. Не приторно красивым, но милым и факабельным, как сказал бы один мой коллега-журналист.

Уже потом я узнал, что ты молодой художник. Бедный, но гордый. Работаешь поваром в кафе, чтобы платить за общагу. Тогда я решил для себя, что именно в этом причина печали в твоих глазах. В моем циничном журналистском сознании не укладывалось, что в мире могу быть другие причины для грусти, кроме нищеты и горячей воды по расписанию.

Признаюсь, я никогда не верил в любовь. Меня вполне устраивали "гостевые отношения", принятые в московской тусовке. В этих отношениях бойфренд - это нечто прилагательное; его демонстрируют друзьям, с ним ходят на шопинг, с ним, в конце концов, занимаются сексом; но каждый уикенд, проведенный вместе, заканчивается традиционным поцелуем в носик и возвращением в свою уютную квартирку. Потому что главный принцип "гостевых отношений" - не мозолить друг другу глаза. Нет ничего более ужасного для среднестатистического московского гея, чем совместный быт.

Но с тобой все было иначе. Я забрал тебя из общаги, одел, отмыл, много шутил и рассказывал о том, как прекрасен мир вокруг. Я не мог насытиться твоим обществом: даже когда ты готовил обед на кухне, я садился рядом, делая вид, что работаю, лишь бы быть поближе к тебе... Но грусть в твоих глазах никуда не девалась. Тогда я думал, что моей жажды жизни хватит на нас обоих. Теперь-то я знаю, что жизнелюбие, к сожалению, незаразно.

В чем была причина грусти? Думаю, на этот вопрос нельзя ответить однозначно.

Возможно, изнутри тебя съедала безысходность. Провинциальный городок был слишком мал для тебя. Родись ты в мегаполисе, твой талант и сексуальность быстро вознесли бы тебя на вершину, но в твоем родном городке, где быдло попивает "Ягу" и лузгает семки, твоя инакость стала для тебя могильным камнем. Каждая попытка вырваться отсюда заканчивалась неудачей. В конце концов, ты перестал бороться, решив, что от судьбы не уйдешь.

А может причина твоей печали крылась в неуверенности в себе. С детства ты был изгоем, хотя и рос в многодетной семье. Здесь идеалом мужской красоты являлась бычья шея, спортивки и золотая цепь. Здесь баб принято таскать за ботву, а пьянство и поножовщина - ежедневная рутина реального пацана. Ты не вписывался в эту реальность.

К сожалению, мы познакомились с тобой слишком поздно. Как ты написал в своей прощальной записке, ты принял решение уйти из жизни задолго до нашей встречи. Месяцы, проведенные со мной, были лишь отсрочкой, которую ты дал себе на прощанье...

Время шло, и я должен был вернуться в Москву. Ты сказал, что у тебя остались незавершенные дела, поэтому ты прилетишь ко мне через неделю. В суете мы даже не успели как следует проститься. Тогда я не знал, что в следующий раз увижу тебя уже мертвым.

Было дождливое сентябрьское воскресенье. Я долго валялся в постели, оттягивая момент начала домашней уборки. Сегодня ты прилетаешь ко мне, надо вычистить квартиру - выкинуть все лишнее, что осталось у меня от предыдущей никчемной жизни столичного бонвивана. Теперь у меня есть ты. И это наш дом.

Раздался телефонный звонок. На дисплее имя подруги, которая должна была отвезти тебя в аэропорт. "Его нигде нет. На столе прощальная записка... Произошло что-то ужасное. Срочно прилетай", - ее голос сорвался на плач.

Ближайший самолет только завтра утром. Та ночь была самой длинной и мучительной в моей жизни. Весь мир превратился в чужеродную среду, где каждый вздох отдавался болью... На паспортном контроле в аэропорту меня не узнали. "Я редко это говорю, но вы выглядите хуже, чем на фото в паспорте", - пошутила тетенька в форме.

По прилету меня встретили твои друзья. За ночь они обклеили весь город листовками. По злой иронии, они выбрали именно ту фотографию, которая тебе больше всего не нравилась: "Я на ней слишком взрослый", - говорил ты...

Объехав все городские больницы, мы нашли тебя в морге. Как потом рассказали в полиции, ты снял номер в гостинице. Набрал ванну, зажег свечи, расставил мои фотографии и перерезал себе вены.

В прощальной записке ты просил простить тебя. Извини, но я не могу этого сделать. Ты не заслуживаешь прощения потому, что превратив меня из циника в ранимого человека, оставил наедине с этим жестоким миром. Миром, в котором мне предстоит заново научиться выживать.

Поделиться линком

Настоящий ресурс содержит материалы 18+