Молодой человек брёл по улице, не разбирая дороги и не замечая людей. Ему на всё было плевать. Не хотелось жить. Не хотелось вообще ничего. Прохожие шарахались от него, как от прокаженного, и на то были причины.

Рваный, измученный, лицо в крови, он брёл, не разбирая дороги, и не понимая, куда идёт. Он просто шёл. Он не понимал, за что и почему...

ЗА ЧТО?

За что они так зло с ним обошлись? За что пинали ногами? За что били по лицу, по почкам, по рёбрам? Били ногами, обутыми в тяжёлые ботинки, с металлическими набойками. За что?

ПОЧЕМУ?

Почему смеялись, когда он упал, от удара? Смеялись над его попытками защитить лицо руками. Ржали, как лошади в стойле. Почему? Что он такого им сделал? Почему?

Молодые лица исказила гримаса ненависти, когда они увидели его. Он шёл о чём-то задумавшись, витая в облаках. Его лицо сияло улыбкой, он думал о нём. О том, кому он купил эти классные духи, аромат которых всегда ему нравился. Он мечтал и видел, как дарит их. Как он, приняв подарок, улыбается и обнимает его, нежно целуя в губы. Как, обняв, шепчет нежные слова, манит за собой, увлекая в спальню. А потом... Потом...

Окрик сзади заставляет его обернуться и выйти из грёз. Перед ним предстало, искорежённое ненавистью, лицо.

- Чё ты тут делаешь? ПИДОР!!!

- ...

Сильный удар в челюсть сбил его с ног. Вокруг него, лежащего в грязи, на асфальте, собралась толпа молодчиков. Все прыгали, улюлюкали, пинали ногами, обзывали и орали. А самый главный, и самый здоровый, из всех, со всего маху, заехал ногой по лицу.

- Лови ботинок, педрило.

- Чтоб ты сдох, извращенец хренов.

Он пытался закрыться, пытался спрятаться, раствориться в воздухе, улететь. Он думал о нём, но с каждым ударом мысли уходили.

Он уже не чувствовал боли от ударов, только толчки. И его захватило забытьё.

Очнувшись, часа через два, он был всё ещё в шоке.

Рваный, измученный, с разбитым в кровь лицом. Он попытался встать, но тут боль пронзила его, отдалась в каждой части тела. Он понимал, что его избили и изнасиловали сразу несколько человек. Он понимал, что ему нужно в больницу, что он может умереть. Но подарок...

Тут он вспомнил, что перед тем как потерять сознание, он выбросил его в сторону, подальше от этих страшных, искаженных ненавистью лиц.

- Где он? Его нет. Я же помню, что бросил его в эти кусты. Ну, где же он? - на глаза навернулись слезы.

Он ползал на четвереньках по грязной земле и пытался вспомнить, куда он его бросил. Руки тщетно пытались отыскать дорогой подарок. Он раздирал руки в кровь.

- Где он? Господи, за что? Где же он?

Тут, его рука наткнулась на свёрток, перевязанный ленточкой. Он схватил его, прижал к груди и улыбнулся больными губами. С трудом поднявшись, он направился в сторону дома. В метро его не пустили, и он пошёл пешком.

Он брёл по улице не разбирая дороги и не замечая людей. Ему на всё было плевать. Не хотелось жить. Не хотелось вообще ничего. Прохожие шарахались от него, как от прокаженного, и на то были причины.

Никто не подошёл к нему. Не полюбопытствовал, как он или чем ему можно помочь.

Старушки у метро начали спорить...

- И когда он уже успел надраться?

- Да и морду набили. Наверно первый полез.

- Молодой какой, а уже пьяница.

- Вот куда молодёжь катится.

- Все пьют, и в армию их силком не затащишь.

- Да вы посмотрите, посмотрите на него.

Не слыша разговоров, не замечая ничего, он шёл по знакомому маршруту как зомби. У него была только одна цель - дойти, и он шёл. Грязь, машины, ехидно улыбающиеся лица, серые дома, кривые улицы, милиционеры и даже солнце, яркое солнце - которое он так любил. Ничто не имело для него значения. Он просто шёл.

Перекрёсток, красный свет.

Визг тормозов.

Аромат духов.

Человек склонился над телом любимого существа.

В глазах немой вопрос: ЗА ЧТО?